Крутые раньше были времена.
Менялся строй и рушились границы.
Иных религий в почву семена
роняла наша жизнь, как говорится.
Стреляли, крали, грабили лохов.
От злобы дня не укрывали ночи.
И не было средь перечня грехов
ни одного, что не познал, средь прочих.
А вот, поди, и этот морок пал.
Теперь покой, забыты напрочь страхи.
Пронёсся по России жаркий пал
и сняли люди красные рубахи.
Живём. Кутим. Пускаем в воздух пар.
Парим, но, впрочем, всё же не летаем.
И чуть проблема мы уже не в бар, -
у психотерапевтов жизнь латаем.
Под музыку стенаем о делах,
что, мол, тоска, что в пору удавиться.
Что нет души в улучшенных телах,
что не влечёт ни Куршевель, ни Ницца.
Кому скажи, вчера, презрев позор,
и я пошёл лечиться на кушетку.
И вывалил «врачу» душевный сор,
да так, что та расплакалась в горжетку.
Потом в себя она пришла слегка,
скрутила два приличных косяка…
А после, на заброшенном причале
мы до утра проблем не замечали.