О службе, которую не называют работой,
Ведь в ней иногда умещается жизнь,
Напомнит альбом ещё плёночных фото -
Я, кажется, в шкаф его положил.
Достать не в угоду седой ностальгии,
Но чтобы увидеть всех нас молодых.
Мы были не лучше, мы были другие:
Не словом, а делом. Не в глаз, а под дых.
Расчёты парадные, в небо монеты -
Ушли лейтенанты в войска по взводам,
А дальше скитались по белому свету,
Песком между пальцев осыпались года.
Мне память досталась с характером скверным:
Я многое помню, как будто вчера,
Как служба сжигала молодых офицеров
В особых условиях, год в полтора.
Несли, словно крест, свой накопленный опыт,
Держали удары и били в ответ,
Снимали растяжки и рыли окопы,
Гордясь русским знаменем на рукаве.
Листаю альбом - безбородые лица,
Беспечный и дерзкий, отчаянный взвод.
Курсантская молодость не повторится,
Полковничья воля её не вернёт.
Печаль пусть растает без жалости в дымке,
А если взгрустнётся, то лишь об одном:
Что мало осталось с тех пор фотоснимков,
Попавших в мой старый альбом.
© Сергей Ефимов