А страшно всё же умирать.
Ещё бы в сказку поиграть.
Но сказки нет, а есть в наличье
идиотизм рутины птичий.
Есть ночь и духота и лето.
Ещё работы нудный круг.
И ни ответа ни привета,
когда тоска укусит вдруг.
Она летит как росомаха
в прыжке полночного замаха.
А поглядеть по сторонам:
забилось время по углам.
И никакого в нём значенья.
Лишь беса на хвосте верченье.