Я иду по дороге,
Мои ноги в крови.
Я костьми стучу земле.
Копошатся в траве
Птенцы-воробьи,
Пыль, мне, застилает очки.
Я не вижу в упор,
Тех редких цветов,
О которых ты мне говорила.
Тропы рисуют странный узор.
Я по ним бреду без оков.
И верю, что всЁ это не ошибка.
Нарисуй мне в грязи
Самое лучшее, что есть у тебя внутри.
И сделай из лучшего
Мусор.
Сколько угодно меня дразни,
Я вновь не куплюсь на уловку.
Ты лучше брось падшему
Вызов.
© Дмитрий Лебовски.
13 июл 2017, 18:12