Страдалец зной взывал прохладу,
недвижен звук его молитв.
С испепелёнными в припадке
губами про меж нас стоит.
А дворик закадычный капель
сердечных чаще счёт ведёт,
с беседкою кряхтящей запив,
от ссор, от споров напролёт.
Субботний веял тот же запах,
и в ступор отшвырнув малец,
до слёз мне память расцарапал...
В стеклянном мареве та ж цель.
Сглотнул, - о, гром бурчит на запад…
Прохлада льнёт… И зной заплакал.
Живед Первый