Совсем иначе виден лес
В притворной вычурности света,
В котором множество завес
Скрывают верно тайну лета.
Не разгадать её хочу,
Услышать лишь как песнопенье,
Где я уже не отличу
Своё паденье от спасенья.
За ветку, словно за строку,
Ещё пытаюсь здесь цепляться,
Но легковесному стишку
В тени положено теряться.
Не вспоминать его потом
Совсем нехитрая наука.
Он вряд ли прорастёт стихом,
Растает лишь в пространстве звуком.