Не верю, будто лучшее уже давно написано:
Оно ещё в зародыше, в утробе, так сказать,
И ждёт момента истины, когда безукоризненно,
По буковке, по строчечке запишется в тетрадь.
А, может, не корячиться, не делать ударения,
Не расставлять согласные, где гласные стоят...
Стихи - они безгласные детишки озарения,
И им плевать на правила: построчно, или в ряд.
И им плевать на отзывы критически заряженных,
Собою озабоченных, беспомощных писАк,
Стихи не беспокоятся о "господах" и "гражданах",
Они, как птицы вольные, летают просто так.
Они живут, как странники, ночуют, где ни попадя,
Они,порой, взлохмачены и пахнут, как сортир,
Они паркеты пачкают, ногами громко топая,
И бормоча скабрёзности, "порочащие" мир...
Мне верится, что ниточка чего-то настоящего
Не часто, но вплетается в бессмертья полотно,
И нежно прикасается до разума, пусть спящего,
Пока ещё вращается СУДЬБЫ ВЕРЕТЕНО'...