Ежедневно
Брожу в параллелях
И иногда в их скрещиваниях.
Давай окажемся в одном сне на вечер,
Сварим кофе, поставим чайник, забудем (так непосредственно),
Потому что песни, лестницы, буревестники куда интереснее,
Верно ведь?
Без чая жить проще, чем без метафор или
Без серо-усатых друзей, разгребающих в пыли
Забытое настроение.
Говорят, где-то там же, в ногах и под носом – спасение,
Но мы, дураки, расставляем неверно акценты,
Думая, как из бороды растут голени и сколько центов
Займет невозможная ринопластика.
Развалю себя по кровати, потягиваясь,
А ты сменишь цвет ногтей в последний раз за пару сезонов,
Слезноречьями выльется обеспокоенность в неба прорубь,
Вспомним о кофе, может быть,
И включим оркестровую интермедию.
(Даже если она дитя природного гласа, и невдомек соседям,
Как громко играет музыка, разрушая стены строений,
Проникая в сердца.
Это то чувство, когда хотел что-то сказать,
Но забыл и ищешь в смутном предчувствии слово –
Так и они слушают горы, слушают кроны,
Слушают сквозь расстояние море,
Ледники, озера, кошачьих и насекомых…
И сами играют в оркестре).
«Так и ты в реестре
Волшебников-музыкантов». –
Говорит развалившийся автор,
Выпуская полупрозрачные кольца чувств.
Зачем курить сигареты, если можно вдыхать грозу?
За окном видны развороты бури – ответно,
Как на развороты книг откликаются мысли светом:
Пространства внимают иным пространствам,
И это так же естественно, как реальна сказка,
Какую пишут пером любви.
Зачем пить вино, если можно принять под язык
Перебежчика-дрожь от встречного ветра?
Зачем бояться стать Кем-то,
Если нет иного пути,
Если этот Кто-то в тебе и зажег фитиль?
Keihne.
21.07.17