Посвящается КМХЦ г.Омска
Небо вспышками закружило
и в глаза мне слепящим светом
заискрил мириад прожилок
(дайте кто-нибудь сигарету!)
Очень страшно, не знаю - где я?
НЛО прилетел к нам что ли?
Надо мной метеор Галлея?
Или это - глюк алкоголя?
Чую - кто-то за руку тянет...
Вижу - цвет синевато-белый...
Точно, блин, инопланетяне
прилетели за бренным телом!
Я пытаюсь войти в контакт и,
улыбаясь, шепчу им:"Здрасьте!"
В голове непрерывным тактом:
"На запчасти меня. На запчасти."
Но знакомый вдруг слышу голос:
"Всё! Очнулась! Пора в палату!"
Уф... родной анестезиолог
в бело-синем зовёт мед.брата...
Потолок бесконечно ярок
инфра-ультра-наркозным светом.
Ой, хочу побыстрей подарок -
дайте кто-нибудь сигарету!
Пародии на стих из конкурса: http://www.stihi.ru/2017/10/16/8284
«Здрасьте!»
Открываю глаза. Конфужусь.
Вены — синие от уколов.
На холодном столе — о ужас! —
Я лежу, совершенно голой.
На колени садятся мухи,
А на локти — садятся осы,
Только связаны ноги-руки,
Только спутаны чем-то косы.
А глаза ослепляет лампа.
А суставы сковала вялость.
Понимаю — настала «амба» —
Дописалась. Досочинялась…
Попрощаться бы с белым светом,
Но, смотрю – привалило счастье:
В двери Пушкин заходит с Фетом,
Улыбаюсь, шепчу им: «Здрасьте!» ©
Но, повсюду безмолвный кафель.
И молчание. Так неловко…
А у Пушкина, вижу — скальпель,
А у Фета, смотрю — ножовка.
Он склоняется, словно Декстер*,
Выступающий в главной роли,
И суёт мне кусочек текста:
«Это ты написала что ли?
Про «низбелый»* — такие строки! —
Как во щах здоровенный лапоть!
Мы, с Сергеичем, были в шоке —
Оставалось обнять и плакать!»
…Всё! Не помню я больше, кроме
Как кричала: «Не надо!!! Хватит!!!»
И лежала я в луже крови…
Уф... проснулась в своей палате.
Здесь и Пушкин лежит и Гоголь,
И Рождественский — тоже тута…
И себе поклялась: «Ей-богу,
Больше в рифму писать не буду!»
________________
* Декстер — главный герой одноименного сериала про маньяка-убийцу.
* «Вижу - верх голубой, низ белый» — из оригинального текста.
Семен Валлич
В операционной...
Надо мною, в перчатках пальцы,
Кто-то держит сосуд для капель...
- Может в морг мы его, страдальца?
- Нет, сначала давай под скальпель.
Пахнет спиртом и чем-то кислым,
Но держусь я пока отважно.
Этот спирт напрягает мысли -
Остальное уже неважно.
Сердце бьётся всё реже, реже...
На светильник смотрю в тревоге:
-Неужели совсем зарежут?
Эти, в масках, конечно, могут...
Та, с косою, проходит краем,
Кто-то вымолвил ненароком:
"Мы, похоже, его теряем"
Но очнулся, взбодрившись током...
Кто иголкой мне кожу штопал,
Кто-то тазик подставил снизу.
Приключенья искала попа...
И нашла... Неужели клизму?
С санитаркой б заняться флиртом,
Но об этом, пока что, рано...
Так заманчиво пахнет спиртом...
Ну, налейте хоть пол стакана!
Борис Скрипников