Художник тюремный- дорога святая.
Рисует по памяти красные розы.
Он многими битый, но не пропадает.
Ночами прольются холодные слёзы.
К решёткам привыкший, ко тьме слишком серой.
Немало, что им здесь не сможет забыться.
С крестом, что на шее, крепчает вдруг вера.
За всех, за любого научен молиться.
Он курит покрепче, ему реки снятся.
В которые можно душою влюбиться.
Вновь силы находит, чтоб утром подняться.
За знавшую душу, не просит молиться.
Он дочкам рисует от папы приветы.
Напишет немного словами: Как жили.
На сердце, быть может, останется следом.
Пусть даже они совершенно чужие.
А в камере разный: То тише, то громче.
Порвёт злые петли, и вырвутся бритвы.
Друзья зарыдают, боль души закорчит.
Он не пожелает им всем: Стать убитым.
Болеет их болью- ни спрятать, ни скрыться.
Душа вспоминает себя в давнем прошлом.
Он жизнью научен терпеть и молиться.
И даже сейчас, думать лишь о хорошем.
Листов слишком мало, и высохли краски.
Но он перед этим вовек не спасует.
Давно снял свои он различные маски.
Что есть сил и мочи, он просто рисует.