Живёт в душе моей печаль,
о том, о прошлом, о далёком,
когда она стремится вдаль,
зовёт меня к родным истокам.
Туда, где синь небес синей,
и всё покоем, светом дышит,
где всё привычней и родней,
где аист вьёт гнездо на крыше.
Куда дороги все вели
тропинкой к старенькой калитке,
где астры поздние цвели
и мать, промокшая до нитки.
Забыв про плащ, меня ждала,
смотрела плача на дорогу,
и сквозь года душой звала
к давно забытому порогу.
Щемит душа... Боюсь идти,
и в доме боль тоски увидеть,
и стен холодный взгляд найти,
саму себя возненавидев.