По дороге к водоёму пахнет донником
И цветущею ромашкой на лугу.
Ты когда-нибудь потом, шутя, напомни мне -
Эти травы никогда не лгут.
Ты не верь седым слезам кукушкиным.
Их немного. Не осыпят берега.
Сколько на век этот нам отпущено,
Выльется со временем в стихах.
Украду с лугов я ночью тёмною
Куст полыни и в огне сожгу.
То, что было раньше переломано,
Больше в сердце я не берегу.