За окошком июль не прельщает теплом.
Наползают холодные, серые тучи,
Погасив зазевавшийся солнечный лучик
Островами фантомов причудливых форм.
Замки Фата-Морганы плывут в небесах,
Исполняя свой медленный, траурный танец,
Простаков и наивных мечтателей манят,
Омывая их души в дождливых слезах
И даря непокой поэтических грез,
Как хмельное вино, уводя за высоты
Обещанием крыльев, способных к полету
Из подлунного мира в пристанище звезд.