ну что ж. был я человеком, которому ей хотелось писать.
будни шли, и недели стирали причастность.
книга, которую, не дочитав, с первой хочется открывать,
как ошейник, что душит твоё прежде счастье.
это праздник на улице, если в квартире сквозняк.
череда полоумных дрожит от холодности завтра.
да, впервые рифмовка глаголами, это косяк,
косяк еще в том, когда сука приходит поддатой.
вот представь, ты стоишь и смотришь робко в глаза ей.
обнимает, дыша перегарищем прямо в лицо.
("ты пришла, да? что же, лучше тебя б повязали".)
спать молча уложишь - и сердца застучат в унисон.
это самообман, как и мысли о том, что все в норме.
грязных слов не бывает, их делают грязными лица.
что научился терпеть, тем тебя эта жизнь и вскормит,
из тех, недостойных, одного назовет тебе близким.