Я радуюсь, но не пойму - чему.
Быть оптимистом в мире - дело вкуса.
На это четких правил, знаю, нет.
Жить без стихов...так, как идти во тьму,
забыв броней одеться в Иисуса -
Великий свет.
Жить без стихов, как пальцем на песке
Писать слова, и верить в то, что ветер
Их стороною обойдет вовек.
Подумаешь, что в грусти и в тоске,
И солнце, точно лебедь на рассвете
Зарежет снег.
И будет два-три шага от зимы.
И будет два-три мига от печали.
Но не писать, причин я не найду.
Неважно, мудрость ли шептали мы,
Или в последстве сил мы прокричали
Белиберду -
Всё близится к концу, и свет и тьма.
И жизнь моя, и классика и мода.
И голос, что способен еще петь.
Бывает и свобода, как тюрьма,
Но знаешь, и тюрьма - так, как свобода
Случалась ведь!
Гляжу в окно, хоронят дядя Славу -
Так рак порой меняется на мрак.
И гроб несут тяжелый и большой.
Так смерть вставляют мастерски в оправу -
Бессмертия. Зачем же я, дурак,
Страдал душой?
Заваривая кофе "три в одном",
Вновь вспоминаю все о триедином
Я. Боге, через молодость и прыть.
И если мы все встретимся в ином,
Как говорится, мире - то картинам
Сиим не всплыть.
17 год