Судьба – не простая дикарка,
Её не приучишь тотчас,
В далёкой Инкляндии жарко,
Но холодно здеся у нас.
Тут бродят без компасов-лоций,
От скромных забот далеки,
Простые сердечные '_ _
И тётки при них, ништяки.
Чтоб с чёткого шага не сбиться,
Чтоб жить, не спадая с лица,
Бормочут они: «Ламца-дрица
И гоп, понимаешь, цаца!»
Кричали б: «Нехай йому грець» – и
Бродячих ловили собак...
Но в городе Поцкатепецль
У нас, извините, не так.
Никто вам не скажет, конец ли,
Надежды на лучшее нет:
Ведь в городе Поцкатепецле
Никто не уходит в декрет.
На страже ли, выпятив груди,
Иль просто затерян в страде...
Что будет – а что ещё будет,
Когда этот город – везде?!
21.07.17.