Жара превращает ее в размазню,
Красивую, стройную женщину ню.
Ей кажется, кто-то взирает с небес
На гибкую плоть обнаженных телес.
Но, если в реале появится тот,
Кому не зазорно заглядывать в рот,
Чье каждое слово похоже на клад,
С таким без раздумий шагнет даже в ад.
И ей так обидно, что скучный реал
Развеял надежду найти идеал,
Что нет среди тысяч того одного,
С кем сладостно пить горькой жизни вино.
Заботы земные о завтрашнем дне
Сжигают мечты на холодном огне
Рассудка, что сам порождает мечты
Найти идеал неземной красоты.
Но все это, вкупе с июльской жарой,
Уместней назвать надоевшей игрой.