Что меня всю ночь тревожит?
Зуд стихов на бренном ложе.
Ну, зачем морока эта,
не тяну я на поэта.
Только все же мне не спится,
вновь пытаюсь помолиться,
но из сердца, как пылинки,
вылетают рифмы - снимки
дней прошедших, суета
и о будущем мечта.
И под стук часов спешащих
вновь вздыхаю -
где же счастье?
Где мой самый лучший день?
Где ни солнышко, ни тень
не пугают сердце тленом...
Счастье есть! Но жизнь мгновенна.