Кочую, как чукча, со стадом оленей
по тундре своей необъятной души,
А в мыслях рождается странное пение,
когда пролетают снегА-миражи.
Увижу, почувствую что-то в округе,
и звуки польются, стартуя на взлёт...
Как чукча, уставший молчать, на досуге,
что видит и слышит – о том и поёт.
Уж песнями чукчи набиты тетрадки,
но стадо оленей бежит и бежит,
А чукча, латая на душу заплатки,
поёт и поёт про свои миражи.
И, вроде бы, легче на сердце порою,
когда зарифмуются в строчки слова.
И кажется тундра дорогой прямою,
и даже светлеет от дум голова.