У судьбы я – «на карандаше»:
происходит всё с её подачи, –
вместе жить со мной моей душе
скучно без питательной удачи.
«Горькую» не пью – и, тошно трезв,
грудью дым с кострищ надежд вдыхаю.
В беспределе нынешнем не резв,
Родину распятую не хаю,
помня лет медовых мумиё
в час, когда она от боли стонет…
Что же вы, славяне, ё-моё,
связи по живому рвёте?! Тонет
Совесть как булыжник на реке:
«братство, дружба» – лишь слова пустые???
Нагадай, цыганка, по руке
мне людские радости простые
вместо доморощенной войны, –
где плюют вопросы на ответы,
а младенцы гибнут без вины
за отцов обиды и наветы…
… Ляжет на Донбассе новый труп –
взвоют мама в чёрном и невеста:
«Бог не по-отцовски с нами груб:
на Руси смертям так много места…».