Небо синее, "я" - это мы...
Эй, охальники ставь паруса!
Где-то там, за рассветом роса,
за туманом ключи от тюрьмы.
Бросил кисти художник в ночи,
бросил жить, бросил водку и баб -
безразличен, бездушен и слаб,
ни орать, ни летать, ни лечить...
А ведь, как не хотел умирать,
как писал неплохие стихи,
жил, как все, совершая грехи
и мечтал на гитаре сыграть.
Жаль, обрывки расстроенных струн
не увяжешь в единый аккорд,
были волны и шхуна, и порт,
всё в строке из магических рун.