Я, видно, сызмальства - такая:
То хорохорюсь, то взгрустну,
Когда как будто отпускаю
Своих смятений кривизну.
Мы в этом мире бесприютны,
И хоть на пену изойди,
Уже нельзя догнать минуты,
Как отшумевшие дожди.
В душе – горячность и беспечность,
Созрела допьяна она.
На всём, что в мире быстротечно,
Лежит случайная вина.
Живут лучи в соседних строчках.
Устав от шума и возни,
Хватаем их волной порочной,
Чтоб страсть свою угомонить.
И я взволнованно чудачу,
Чтоб ошибаться каждый раз,
Когда дыханьем губ горячих
Касаюсь рук твоих и глаз.
Когда беспутствую нескладно
В унылой правде бытия.
Немного больно. Да и ладно…
Не ты виновен. Это - я…
Наивность наша мимолётом
Раскрыла юношеский пыл.
Ах, эти волны. Для чего-то
Их кто-то сверху - сочинил.
Молчит душа моя - нагая,
В комок, свернувшись вдалеке.
Стихами, больно прижигая,
Угри на взбалмошной строке.