Не спастись от невидимых пуль,
в пятнах солнца, в томлении сальса,
- вот ещё один буйный июль
протекает водою сквозь пальцы.
Краткосрочная схлынет жара,
- это вам не Мадрид, не Верона,
это лип вековых купола
про флюиды и про феромоны...
А потом будет плёсо, лещём,
отсеребривать холодом ртути,
- про тепло на пол года забудьте,
- даст Бог милостив - будет ещё...
А пока, до беды, до поры,
на блестящее солнце смотреться,
- на пол года готовя поленца
перестук заведут топоры.
А в поленцах не только уют,
а в поленцах есть разные штуки,
ты узнаешь откуда растут,
вроде как - человечие руки.
Не любой и совсем не дурак,
с тем полешком такое намудрит
и рубанок нащупает кудри
этих твёрдо-тупых деревяк.
И полена безликого фейс
и личину получит и душу,
а рубанок и буклю и пейс,
- слой за слоем - браслеты и рюши.
И появится чудо-грибок
и улыбки счастливый фонарик,
- вот один, вот другой поясок,
вот и вышел ушатик - скобкарик!
Хоть для мёда, а хоть для икры,
- без единой железной детали,
- ты поверь, подожди до поры,
- я ещё не такое сварганю...