Я так давно уже пишу свои стихи
И не умею жить и мыслить по-другому,
В моём уме хороших рифм глубокий омут,
Немного смысла и немного чепухи.
Привыкла падать, разбиваясь о бетон,
Душа поэта, окрылённая Пегасом,
Но выживает, воскресая раз за разом
И распускаясь, словно розовый бутон.
Я так живу, моё перо всегда со мной,
Но никого задеть словами не пытаюсь,
И коль обидела кого, ну что же - каюсь!
Но не могу своей душе сказать:" Не пой!"
В моих стихах любовь и радость, боль и грусть,
В лучах зари приходит Муза, на закате,
Мой дар стихи писать - не гордость, а проклятье,
И всё же я совсем немножечко горжусь!