Посвящается художнику Борисову-Мусатову.
В каком-то забытом именьи
В заросших аллеях темно,
Заброшенность и запустенье,
Распахнуто настежь окно.
Нетопленные камины
И блеклого белого сад,
В незавершенности линий
Движений неясный обряд.
И цвета осеннего лица
Блуждают в далеком своем,
Где юности светлые птицы
И одиночества дом.
Неровная пряжа мгновений
Мелькает, строга и легка.
Я садом иду сновидений
И тлеют седые шелка.
Замедленность этих свиданий
Нечаянна и не проста,
Как будто сквозит ожиданье
В несказанном слове холста.