А мне сестра сказала: «Да, хватит уж мечтать,
А ты все продолжаешь, вновь в облаках летать.
Пиши про речку Каму, закаты и рассветы,
Тогда возможно, будешь ты истинным поэтом».
«О том бы я писала» - сестре я отвечаю, -
Но только мне порою так красок не хватает.
Я написала Зиму, Весну и Осень, Лето,
Палитры не хватило мне описать рассветы».
Как видно я художник плохой и неумелый,
Старалась, но не вышло, пыхтела и потела.
Раз тема не дается, я мучиться не стала,
И потому об этом писать я перестала.
Пишу я что умею, все в основном о чувствах,
Но, может быть, освою и новое искусство.
Я навык развиваю тихонько, постепенно,
И иногда вплетаю его в стихотворения.
Как только научусь я писать пейзажи эти,
Счастливой сразу стану, счастливей всех на свете!
Тогда, быть может, выдам я истинный шедевр
И опишу в нем ярко высоких гор рельеф.
Иль опишу закаты, туманы и рассветы,
Чтоб доказать, что стала я красочным поэтом.
Смешаю я все краски, цвета перемешаю,
Картину нарисую, я чувством вдохновляясь.
И вызовет шедевр мой сплошное восхищение,
Все рты тогда раскроют с восторгом удивления.
Ну, а пока, простите, еще не овладела
Я навыком подобным уверенно и смело.