Я здесь, на ступенях, играю на старой скрипке,
и воздух колышется – вязкий, горячий, зыбкий,
и черные змеи на спинах уносят ввысь
людские пороки, и сны, и обрывки песен.
Ваш мир беспокоен, и этим он интересен
и пахнет мечтами, которые не сбылись.
У ног не коробка – мерило глубин душевных.
И та куртизанка, и тот непорочный евнух
глядят, извиняясь, но исключительно сквозь.
А я улыбаюсь. И скрипка мне отвечает,
что в пении струн растворяются все печали.
И так забывается что-то, что не сбылось.
У неба оттенок гранита, а вместо солнца
мне свет электрический яростно улыбнется.
И я позабуду, что это не мой рубеж.
Гортанные крики в чужих лабиринтах серых
и рев из туннелей, похожий на рев химеры,
сливаются с "Лунной сонатой" для вас, невежд.
Я здесь, на ступенях, на скрипке играю старой,
в сердцах отсыревших пытаясь разжечь пожары
и в суетном мире пороков храня добро.
Бегите, спешите – живите как можно ярче!
Бетховен отправится в свой жестяной футлярчик…
Я просто не знаю, как выбраться из метро.