Прогрызая весенний асфальт до дыр,
Грязной солью давясь вперемешку со слякотью,
Я мечтаю как Рокки зарыться в сыр,
Обожраться до колик эдамовой мякотью.
Сыр — чудесный продукт, в нём чем дыры крупней,
Тем вкуснее и больше блаженства тягучего.
Что же делать с дырой от тебя по весне?
Заполнять её моросью, ливнями, тучами?
Не дыра, а дырища, бескровно саднит,
Вот ты был, вот ушёл, а пространство не схлопнется!
Ветер ей забавляется, треплет, свистит,
Издевается и улетать не торопится.
Боль не боль, если просто поставить в игнор
Все сигналы, входящие и исходящие.
Ты не вор. Или, может быть, всё-таки вор,
Если после тебя лишь дыра настоящая —
И не тень, и не плоский в дверях силуэт,
И не образ трёхмерный голографический.
Там где был ты — теперь ничегошеньки нет,
Там где был ты хотя бы эпизодически.
Я не Рокки, и сыр — не спасение мне,
Ну и что мне твоё на прощанье "прости меня"?
Чем заполнить дыру от тебя по весне?
Снегопадами поздними? Собственным именем?
(28 мая 2017)