Мне интересно творчество людей
и сами люди, которые в творениях парят,
и не вникают в суть за что их любят?
Им некогда вникать, они горят,
пытаясь быть похожи на предтечей.
И от любви такой прикрыться нечем,
твореньем лишь, что не завершено,
этюдом или черновым наброском.
Конечна жизнь у тех, кто в мире плоском
утех, но им покоя не дано,
в пространстве, что разбито
по полоскам.