Слышал я, что память наша – птица,
Где-то кружит в солнечной дали.
Позови и на руку садится,
Словно сокол, только позови.
Для кого-то - это птица счастья,
Для кого-то - злой, немой укор.
Но она не любит безучастных,
Улетает прочь за выси гор.
Прилетать к таким она не станет,
Где душа пустая – нет гнезда.
Сколько их, не помнящих Иванов,
Своего исконного родства.
Если вьётся птица над тобою,
Там где сини беспредельной глубь,
Помаши ей ласково рукою,
Позови к себе и … приголубь.