Она ушла... и даже осень,
ее под листьями укрыв
(или иголок старых сосен),
не переменит мой порыв
искать ее по всей планете,
на чердаках, на облаках...
На этом самом белом свете
моя душа в ее руках...
Она ушла под кровом ночи,
украдкой сердце взяв с собой.
Мне не изменят даже очи
(свои) открыться пред другой!
На самых тонких гранях боли
Убийством будет все молчать...
Весь Мир — Она! Чего же боле
поэту скудному искать?
19.07.2017