Когда земля отпустит на свободу
Поэта, взяв обратно скудный прах,
Поэт не поспешит с отчётом к Богу,
А растворится в собственных стихах.
В плену творений, выстраданных, с кровью,
Он будет между строчками сокрыт,
Воскресший и поверженный любовью,
Рождённый и сгоревший от искры…
И если даже он захочет всуе
Покинуть вечность – скажет Смерть ему:
«Ты не проси, Поэт, меня, Косую:
Тебя, бессмертного, я не возьму…»
Раскроет книгу в тишине прогорклой
Поэта, и прочитывая вслух,
Вдруг ощутит поклонник, с резью в горле,
Его сердцебиенье, чувства, дух.
Своей поэзией он свёл в могилу
Всю нежить, и лишаясь тёмных сил,
Она взмолилась: «Господи, помилуй!
Скажи Поэту, чтобы отпустил!..»
Вселенными застроив Бездны полость,
И чтобы Мир наш не был кривоват,
Творец Творцов создал когда-то Совесть;
И стала та усердно рифмовать…