Вот год прошёл... Не скажешь:"Нам пора", руки коснувшись, сердца —
и в помине...
Ушедшая, щемящая пора cыграет для цветущих там поныне
мелодию, которую неси, чарующую нотой листопада.
"За сладостное яблоко прости",— всё слышиться в зовущих кущах Сада.
Смущает даты звёздная парча. И что ей до цыганок и пророков?
Глодает Время косточки, урча, людских судеб.
Высокое барокко
присутствия, лишённого хлопот, закроет тенью домик у колодца.
Когда-нибудь замшелый Геродот об эту тень не сможет уколоться.