Я встаю, и первая мысль, точно,
не Поэзия, а о том что нужно.
А потом, в меня идут, поточно,
мысли потоком дружным.
Тут Поэзия встанет на место.
И уж, точно, не будет спаса.
Начинается утренняя фиеста,
от которой никакого запаса.
Остается толко ждать известий
от какого-то странного далекого Мира,
в котором ты вступаешь в предместья,
где тебя ожидает на Небе Лира.
18 июля 2017