Померкло солнце не для всех,
Закончен траурный обряд,
Не слышен будет только смех:
Суровых лиц почётный ряд…
И болью стиснуты сердца:
Он умер, и его уж нет,
Не видеть нам его лица,
Не слышать правильный куплет.
Почти что в сорок, когда жизнь,
Не думая расстаться с телом
Кричала вслед: «Не торопись!»-
А он был занят новым делом…
Как рядом было с ним легко,
Его бы нам беречь, беречь…
Увы, сейчас он далеко
И с ним не будет больше встреч.
И вот признанье после смерти:
Лишь после смерти был воспет,
Лишь после смерти, мне поверьте –
Он композитор и поэт…
Да как же это? Непонятно?
Ах да, опять я позабыл ,
Не понимали вероятно
Его, и постоянно пил…
Конечно, что вы, разве может
Приветствовать такого зал?-
Любовь людей к нему вас гложет,
Её, как вы – он не украл.
Он среди вас был одиноким,
Поддержки вашей он не ждал,
Для вас он был всегда далёким –
Вот отчего он так устал.
Он понял, что боялись вы,
Он пел, а вы дрожали следом,
Такие песни не мертвы,
Он настоящим был поэтом.
Он будет жить, он не умрёт,
Он в нашем сердце будет жить,
Поэтов он переживёт –
А по – другому – и не быть.
Он не таил от нас секретов
И липы не цвели зимой,
Таких готов ценить поэтов
И пусть для вас он был плохой.
Лишь затрещал нежданно зуммер,
Видать от сердца отлегло,
В тот час, когда Высоцкий умер
Вы браво взялись за перо.
Но это не прибавит чести,
Его мы поняли давно:
И сидя на интимном месте,
Откройте запотевшее окно.
Андрей Логовский