Мой милый доктор, бросьте вы свой скраб.
Мне холодно. Оденусь. Всё. Довольно.
Болтушка в склянке не даёт тепла,
А душу, где ни тронь, ей всюду больно.
Позвольте, рядом с Вами посижу.
Со мной побудьте, но, прошу, молчите;
Быть может о печалях расскажу,
Но позже..., тишину не бередите...
Уткнусь в знакомый плюшевый жилет,
Он лучше всех микстур залечит раны;
Я не дошла, чтоб лезть на парапет,
Хотя и покажусь немного странной.
Зароюсь в мякоть складок на груди,
Как кошка под заботливую руку
Сожмусь в комок, и... — оттепель внутри,
Огонь трещит, он Вам развеет скуку...
Затихли стрелки, дело не в вине,—
Сгорела боль дотла, остался пепел;
Мир сделал вдох, пульсируя во мне;
Согрелась я, пора; Попутный ветер.
18.07.17