Похожее начертанным стихом,
В сомнениях однообразных будней,
Проходит жизнь, как мимоходом людным,
Слова бегут: одна и об одном,
Явлении природном, неподспудным,
Что легче пуха, снега, млечным льдом,
Не обжигает, жжёт сухие губы,
Обветренные в грусть ненастным днём.
Я думаю, что думаю о нем.
И день за днём, как день идёт за днем,
Попутчиком в веригах старомодных.
Становится привычно быть одной,
И кажется, что измениться в суе,
Придётся, и картину нарисует,
Мимоидущий облачный покой,
Который белый, белый -
Стихнут струи,
Дождей, что не дождаться,
Дробью в лужи,
По подоконнику, по крыше,
За тоской стекают в трубы,
В землю, в сухостой,
Который не живёт, когда забудет,
Воды, по жилам ствольницы, живой.
Слова, слова, как-будто,
Словоблудит моей руки, без памяти, рукой
По волосам, которые ревнуют,
Лишь то, что не забудут головой,
Минуты, над которыми рифмуют,
Слова и рифы, море над волной,
Стремящееся к вечному покою,
О Космосе, хладеющей строкой,
О бездыханности, о звуке,
Что волнует лишь сердце,
Ожидающее бой.
Стихаю, стих, зубная боль и вой,
Не на Луну, на спутницу Земную.
Волна к волне, волнение волнует,
Лишь притяженье тел -
Беру с собой ...
ладонь, ладонь,
И влажный поцелуй.