С шезлонга смыло моё полотенце.
Море бушует вторые сутки.
В баре, так людно - любые шутки
имеют шансы добраться до сердца,
минуя разум. Я, чтобы согреться,
выпил бы водки, но - запах жуткий...
А где-то солнце ласкает равнину,
где-то погода - совсем жарища.
Где-то - привычная с детства пища...
Прошлое дышит в широкую спину,
я понимаю: сбегу, или сгину
в этом болоте, от этой вонищи...
Куда сбежать-то? Вопросец открытый.
Вот и уехал пока на море,
чтобы подумать... Комар на шторе
сидит, не зная - он будет убитый
моей рукою - я, как инквизитор
для насекомых - в их приговоре.
И вот - в замахе, с иллюзией гонга,
спешу размазать собственноручно...
Комар - не с места, он слишком тучный -
напился крови, возможно, ребёнка...
Моё полотенце в море, с шезлонга,
снесло волнами, благополучно...