Москва, словно дитятко, плачет который месяц.
Небо, видимо, прохудилось - надо бы залатать.
А в Крыму, говорят, град с яйцо. В Крыму весело.
В Крыму море и вина Массандры, что тоже, по сути, вода.
Самолёты летят, пролетают и машут мне крыльями.
Хоть бы взяли на борт, издеваются ведь, подлецы!
Не приеду, прости, ни в июле, ни в августе. Мыльными
опереттками буду лечиться, с концами сводить концы.
Как сомкнутся концы, то ударит меня электричеством.
От разряда я стану вдруг бешеной и живой.
Прилетай лучше ты! Москва всё же мне привычнее.
Прилетай, буду ждать. Но пробей сразу рейсы домой.