Надменно шагая к столу,
Оглядев апартаменты квартиры..
Не задев лишний раз струну,
Проходит гитары мимо.
Не берётся за холст и краски,
Забыл про сияние экрана,
Не нужно любви и ласки..
Забыто.
Хоть и вспоминалось недавно..
Погасив единственную лампу,
В темноте развернувшись к бумаге..
Вздохнув напоследок украдкой,
Включает свой тусклый фонарик.
Автор книг и картин неизвестных.
Тех, что пылятся на полке..
В шкафу; в его же коморке..
Содержаний не самых пресных.
Доверяет предельно чистой бумаге..
Посвящает тишине свои мысли.
Погружаясь в воспоминаний дали,
Рука со стола повиснет.
И начнут уходить чернила..
Не всегда в нужное русло,
И всё-таки...
В современности;
не справедливо
Родиться человеком искусства.