Поэт берёт своей отвагой
не замечая никого.
И кто же будет рад ему?
Разделит кто его отраду,
возрадует какой наградой?
Ему не надо ни-че-го..
Ах, только не молчания,
претленного незамечания..
Как больно отойти ко дну..
Но, вовсе не ко сну!
В Нём зиждутся стенания..
А кто? За что?
Да, вряд ли что к чему..
Не Он ли сам
пролезет к самым телесам,
и трепетно приложит
руку к небесам?
Привольно подойдёт
к тому, к другому,
пощупает, и,
может быть, поможет,
наставит. И себя умножит.
А в небе радуга, и в мире красота.
Развеет ветер облака.
Плечом к плечу, и,
крепкая рука;
всё, - разные, и всё, - поэты
навзрыд. Все, словно пули,
но, мне не зря из далека
укажут путь..
А дальше, - белая река.
И яркий цвет.
В Нём боль разделит
тьму и свет.
Ведь Он - Поэт.
И, именно ПОЭТому Поэт.
июль 2017г.