...Всё, что куда-то исчезло, пропало с глаз,
унесло к себе море...
П. Неруда, Дом на песке.
Не хрустнет ветка, парки тихи,
Где замер воздух золотой,
И меркнут бронзою литой
Рябые кроны облепихи,
И гладь пруда, одной из струн
Среди лучей вечерней лиры,
Не отделяя мир от мира,
А словно верную сестру
Дневной иллюзии являя,
Таится среди них... Тогда
Собою разверзает даль
Прилив, завеса селевая,
И чайки реют над водой,
То восходя, то вновь снижаясь,
Где моря медленная жалость,
Как бы причудливым плодом,
Наростом соли вновь рождает
В растений остовах сухих
Немую жизнь, – в словах глухих
Невнятных так, не ожидая
Звучания, весь мир живёт
Ручьёв весенних клокотаньем,
Так книги брошенной листами
Пространство нить простую вьёт –
Дней новых, облечённых в воздух
Равнин, неразличимых близ, –
И радости вечерний бриз
Их безмятежность, словно розу,
В горсти сминает... Тонкий флёр,
Ничто, судьба, немое время –
Твой, море, кров, твоих творений
Роняет свет на волны бренье, –
Парящих чаек лёгким креном,
Беззначной тишиной рифлён...
Июнь – Ноябрь 2012.