Вымрут пчёлы, ну и чё нам,
Мёда сделается прорва,
Гранты выдадут учёным,
Ради сборища бумаг.
Жалить нечем, мёду много,
Каждый жалящий нас – порван,
Мы шагаем дружно в ногу
В наш родной универмаг.
Или марши левых чёлок
Выйдут резать правду матку:
Диктатура этих пчёлок!
Мёд отдай! Замри женок!
И какая с этих польза,
Продадут своих за взятку,
Годовые трупов кольца -
Изучают запрещено..
Из-за яблок рай потерян,
Повторились так поляки.
И кому их личный терем
По счетам принадлежит?
Ну, а с мёдом – это проще,
Написал в ответ каляки,
На маляки или росчерк,
Кто тебя пинать бежит?
Занимая пост на стуле,
Все поют такие песни,
И на стяг рисуют улей,
Что и требует народ?
Но, а если пчёлам выжить,
То, конечно, мёд исчезнет,
Массы только это движет -
Город, рот и огород..