Да, она не писала стихи...
Вру - писала, нечасто и слабые,
Только в строчках тех изредка плавали
Лепестки - и нежны, и тихи.
Ну а мне было времени жаль,
Отвергал крохи малые птичьи.
Словно памятник в бронзе величья,
Не под ноги смотрел - ввысь и вдаль.
Мне хотелось идти вдоль кустов,
Мной подстриженных лентой изящной,
А она птичкой, робко свистящей,
Все порхала вдоль хрупких мостков,
Их из сомкнутых пальцев плела,
Как гнездо, между мной и собою,
Недостриженность ветки порою
Находила, и ветка цвела.
И сейчас, когда в сердце зима
Обметала, как губы простудой,
Память прописей птичьих причуду,
Не прочитанных мною тогда,
Я с надеждой черкаю листок
И хочу, чтоб она подсказала -
Самый преданный зритель из зала -
Хоть одну из непринятых строк.