Алекс Тим
КОЛ
2020
ББК
«КОЛ» – тридцать третья книга духовных
стихов-откровений, 12 часть большого цикла.
Обратный отсчёт - без покаяния...
КОЛ
Кол осиновый, как бы в могилу,
Из грехов, это новая книга
Начинается – колокол-било,
Чтоб тем вирусам вынести фигу…
Раз не строится нам колокольня,
Мы здесь СЛОВО применим оружье,
И вибрации эти, пусть больно,
К исцеленью души от недужья…
Уже поздно искать всем микстуру,
Только чудо поможет убогим,
Но из чуда часть веры натурой
Рождена, даже явлена Богом…
Начиналось с чудес исцеленья,
И сейчас мир сплошной прокажённый,
Нет лекарства ему и за деньги,
И нет времени – встали законы…
Колокольчик на шею и в стаю,
Чтоб пугать ещё как-то прохожих,
Что идут одиноко, листая
Свою жизнь, и греховность итожа…
Одиноким, в грехах, пилигримам
Ещё Свыше, быть может, помогут,
А кто в стае? – тем гибель едино,
Их уже не очистить до гроба…
Этот колокол-било последний
Наш набат, он найдёт перепонки,
Что в вибрациях слышат победный
Перезвон Высших ангелов звонких…
* * *
Кол берёзовый острый, затёсан
Без меня, на башке обезьяны,
Не исправить уже перекосы,
Навсегда этот мир в доску пьяный…
Этот образ от плотника с гробом,
Что уже сотворил домовину,
И сидит, ублажает утробу,
«Обмывает» дорогу едину…
Это всем заключительный образ,
Уже хватит коптить в этом мире,
Засорять и кусать его коброй,
Очищать будет пламя сортиры…
Только так выжигают проказу
От греховной и плотской натуры,
Её много скопилось заразы,
Прямо в кубе умножилась дурость…
Этот кол не в могилу, он драться,
Как копьём, и дубиной по брату,
Будет бить этот мир – то остатки
От того, кто был первый в проклятьях…
За Адама нам прокляли Землю,
А от Каина семя Иуды
Расплодилось, ничтожность приемля,
И терпели их как-то покуда…
Но уже кол затёсан, обмыли
Домовину, и оптом всех в гробик,
Наш текущий момент и все были,
Это то, что получим в итоге…
* * *
Без обиды мне коловтыкатель,
Он всегда появлялся идейно,
Не просил я его, друже, хватит,
Он для верящих с вражьей семейки…
Велико их идейное море,
Да к тому же в течениях, бурно,
Но нельзя им иначе, кто болен,
Кто рождён был таким – сразу в урну…
И такой генотип изначально
Появился от первых детишек,
А в генетике: прочность и тайна,
Это полюса два – есть излишек…
Там всегда: есть и гений, уроды,
И какая-то средняя масса,
Непонятной аморфной природы,
И диагноз ей ставится часом…
Этот час наступил – он текущий,
И уже не задержите стрелку,
А молитва не чаще, не пуще:
Где по форме, привычке, где мелка…
Это мелочь – сей образ на сайтах,
Но его для порядка мне дали,
Есть изюминки некие, гайки
Мы покрепче закрутим в деталях…
У нас образ – немыслимо прочный,
И он сразу уходит к семёркам,
На Земле нет такой оболочки,
Перебор есть – шестёрка, ей порка…
* * *
Тоже образ нехилый – втыкатель,
Из колов есть защитных, ракетных,
ПэВэО – это в нынешней дате,
Оно с Вербным в едином пакете…
Им двенадцатым ныне апрелем
Наблюдать обоюдно вхожденье,
Нам Христа и до Пасхи неделя,
Им стоять у границ огражденьем…
Мы цветами устелем путь – вербой,
А они пусть сканируют сектор,
Где враги подбираются нервно,
Возникает разведки отметка…
Это тоже мой праздник, учился,
А потом на Приёмном был Центре,
Целой армии, видел все виды,
Что летели шарами моментом…
Их и сбить – дорогая забава,
Там же много фальшивок, отводок,
Их вели, наблюдали, застава
Не дремала, и память чрез годы…
Нам неделя до Пасхи и Страстный
Начинается путь этот скорбный,
У врагов это праздник ужасный,
И Христос был в могилу исторгнут…
И сейчас у них праздник, мы слабы,
Разбежались, так надо, в расколах,
Это путь для антихриста, гады
Не разведкой пойдут, а всей «школой»…
* * *
Снег летит – это что к урожаю?
Он двенадцатым выпал апреля,
Но сырая земля, он растает,
И на завтра следы еле-еле…
Это тоже свой колышек в грядке,
Так дощечка, на образной бочке,
Где все факторы в чётком порядке,
Друг за другом, по кругу и точно…
Для прививок моих идеально,
Им же сырость нужна и прохладность,
Пробуждение соков, мы же в дальнем
Садоводстве не знаем детальность…
До конца будут сказано – строить,
И женится, и будут детишки,
Вот для них прививаем устои
Из сортов благородных и высших…
Чтобы сладкое раннее чудо
Их немного потешило в жизни,
Это где-то построят запруды,
И досрочно всем выдадут визы…
А мы будем к последнему часу
Как-то плод свой готовить с любовью,
Не диванным мечтаньем, а гласом
Из стихов, что даются готовы…
Если сходу привьются, не стронет
Их потом никакая зараза,
Это тайный процесс, что в том фоне –
Мы не знаем, но молимся сразу…
* * *
Кол, по школьной статье – единица,
И он больше за наглость в ответе,
То не знания, это есть лица,
Что совсем заблудились в отметках…
За незнание просто есть двойка:
За неверность, ошибки в заданьях,
Но когда наглецы – неустойка
Им колом, чтобы точная ранка…
И учитель так лучше запомнит:
Кто пытался, не вышло, кто борзый,
И сигнал для родителей – тёмный,
Значит, сын или дочь, с наглой мордой…
Ну, ремень это в прошлом, здесь фактор
Подведут под запрет, не подачки
Полетят, и собьются все такты
В отношениях, будет накачка…
Исправлять – обязательно, тему
Надо сильно готовить, упорно,
Здесь же спросят в конце непременно,
И контроль – обязательной нормой…
Мы с колами почти все по вере –
Оборзели, и с наглою мордой,
А Учитель нас ждёт, и недели
Улетают, но к смерти не твёрды…
Воплощение душ у индусов,
Это как бы ещё второгодник,
Ну, колы, ну, подумаешь, трусы
Это как-то готовятся в годность…
* * *
Кол и образ такой из семёрок
Возникает – то красок палитра,
Это радуга, в цвете не морок,
У кола он какой-то размытый…
И не впишется в нотные гаммы,
Там семёрка из нот изначальна,
У кола – это «ДО» и не грамма
Не прибавишь, дорога не в дальность…
Это «ДО» не пройдёт Воскресенье,
И у русских предлог это низкий,
Недоделанность и недонесенье,
Все слова производные склизки…
Этот кол он по льдам не покатит,
Сразу стоп и лежачей фигурой
Возникает, бывает горбатый,
Этот горб как бы спереди дурой…
А семёрка – немыслимый образ,
Даже сложно то вставить в окружность,
Изначально в духовное собран,
Всё естественно как-то и дружно…
Никогда не поймёт это неуч,
Что рождён был колом и остался,
Никогда не пройдёт он на Небо,
Так и будет в ничтожностях жалких…
И семёрка и кол – это цифры,
А из цифры идут уравненья,
И куда этот кол? – его вихри
Зачеркнут, это точное мненье…
* * *
На колу казнь представите – даже
Уже просто от образов страшно,
А кто там посидел, тот не скажет
Ощущение в чём? – съедет башня…
А у нас добровольно мир лезет,
Даже очередь просто, дерутся,
Чтоб быстрей оказаться в «беседе»,
Есть реклама о сладкой минутке…
Да, сперва будет кайф всем привыкшим
Содомитам, и прочим кто ищет
Ощущений, а гибели выкрик
Не услышит никто, сгинул нищий…
И в аду там полно нищебродов,
Они все там равны под гребёнку:
Олигархи, цари и уроды,
Как реклама тупому ребёнку…
У нас всё на рекламе – нам сладко,
Да ещё есть наркотики – скидки,
Это всё перед адом наладка,
Чипизации «славные» виды…
И сперва обещают минутки
Удовольствий, есть скидки, удобства,
А потом всех на кол – то не шутка,
Это всех оболванили ловко…
Кто соскочит ещё, кто запрячет
Свою душу в кольце покаянья?
И у крестных ходов есть задача –
Оградить всех кольцом, их заданье…
* * *
Из пустого в порожнее – в землю
Забивать в нашем климате колья,
Пара лет и сгниёт непременно,
Деревяшка не явится солью…
Получилось, что всё из металла
У меня – и кусты, помидоры,
Виноград и малинник, не стало
Тех проблем ежегодных, не скорых…
Это как-то сошлись где-то звёзды,
Где из проволок, где из копалки,
Для картофеля, лучше чем отдых,
Нет проблем, да и времени жалко…
А особенно это малинник,
Там штыри закрепились шпагатом,
И стена та стоит темой длинной
Круглый год, даже в зиму не снято…
Как такую же стену построить,
Да железно бы, в росте духовном,
А то всё деревяшки, изгои,
Всё менять надо, где-то и с кровью…
Но немыслимо, этот обычай
Не изжить – деревянные судьбы,
Деревянные души, им Случай
Это просто везения судьи…
Ничего нет Случайного – климат
Наш духовный, гнилой и порожний,
Всё сгниёт, не останется имя
От народов слепых и безбожных…
* * *
С баобаба не вытешешь колья,
Этот образ воспел нам Высоцкий,
Пусть прожил ты лет тысячу с болью,
А «дашь дуба» – не спилят, всё, точка…
Никому, ни на что не сгодился,
Может, так пощипали жирафы,
По-любому в судьбе этой вилка,
Раз был деревом – можешь стать шкафом…
Это образ укрытья для моли,
А в душе, то пристанище бесов
И такая бывает неволя,
Легион проникает чудесно…
И лукавый чудесить в нас может,
Создавая зверьё, образ свинский,
И тупой, деревянный, те рожи
Все из Африки, вид без запинки…
У нас многие прожили с маской,
Да ещё в полумраке, в тумане,
Но на Суд и на Свет не с опаской,
Укрываться и прятаться станут…
На Востоке гордятся бамбуком,
Вот уж колья преславные будут,
Да и удочки тоже, и в руку
Сами просятся – образ иуды…
Тоже лёгкое что-то задумал,
То ли деньги, а то ли восстанье,
Но «прославил» лишь среду – вся сумма,
Деревяшку осину, всё зданье…
* * *
Я подумаю: где-то есть колья
Ограждения, древней заставой,
А где просто лозу вяжут сольно
Винограда, чтоб вырос он здравым…
Вспомнил: были те колья в «Отводе»,
Это «бизнес» такой для подростков
У лесничество был, по погоде,
Это летом в каникулы, жесткий…
Пять копеек – сосну надо чистить,
И тащить эти жерди до кучи,
Подсчитают, запишут, и в мысли
Даже планы возникнут «могучи»…
Но и там находились уроды,
Воровали соседские крохи,
Так шакалья «ковалась» порода,
От неё не спасут даже охи…
Пусть сейчас перешли на металлы
И на пластик, шакалов злых сущность
Она древняя самая, с жалом,
И породы той семя всё пуще…
Поколение есть «металлургов»,
Эти всё подчищали посуду,
Да ковши, что по баням им сдуру
Оставляли деды, но не будут…
Резюмируем – семя шакалов
Никуда не ушло, он «вечно»,
Рассуди – как убрать это жало?
Этот брак из семян человечьих…
* * *
Снова Господа гои терзают,
Заушением бьют для отгадки,
Это Страстный Четверг вывел к краю,
Навсегда в том останется гадким…
Это мир наш вращается в хохме,
И его вразумят карантином,
Хотя многим тушканчикам дохлым,
В лоб ли, полбу – на кол, всё едино…
Ничего не поймут эти черви,
Кто их судит, такая натура,
И им надо исполнить все меры,
Что для смеха окажутся курам…
А для верных – Четверг этот Страстный,
Это некий рубеж – это память
Обновляет детали в ужасном,
И себя проверять в этом станет…
Где мы будем, с какими друзьями,
И пробил ли нас пот при молитве?
Все детали расставите сами,
Со своею мы совестью квиты…
Это некий рубеж пред Голгофой,
Мы же тоже, как Киринеянин,
Где-то пашем, для жизни нам крохи
Ещё надо, и зрителем станем…
А кого-то введут в соучастье,
И чужие кресты мы потащим,
Это тоже в порядке – ненастье
Или счастье? – пока чёрный ящик…
* * *
Мы прожили «Последнюю осень»,
Проживём и весенние будни,
Но крестов вышиватель с вопросом
Непременно придёт – вирус судный…
Это ангел нам вывалил чашу
Из углей, и кому какой жребий?
Кто-то просто из страха съест кашу,
И она не пропустит на Небо…
А другому болезнь эта впору,
И он выйдет духовно здоровым,
Эта плоть – она нам не опора,
Для души – это якорь, оковы…
Здесь проверятся многие души,
И от страха умрёт состраданье,
Оно первое в очередь, мучить
Будут всё человечество данью…
Эта дань – этот колышек в плоти
Воспалится, и гнойной заразой
До конца уже будет, охоту
Отбивать – всему миру не праздник…
И «Последняя осень» – не призрак,
Это некий прививочный фактор,
И у нас есть защитная виза,
Уходили-вернулись – мир практик…
У нас многое видится ясно,
Мир уходит, а кто часть удержит?
Да Россия одна пред ужасным,
У нас было похуже, но верит…
* * *
Это тоже немалый подарок –
Если мужу дар веры отменный,
И кормить его – это же старо,
И к одежде подходит степенно…
Не ругается, деньги не тратит,
И не пьёт, и, конечно, не курит,
А вот с этой заразой два брата,
И отец отравлялись до дури…
Да и кум проявляет здесь слабость,
Молодой и здоровый, но гробит
Свою душу, «всё абы, да кабы»,
А в примерах – болезни на пробу…
Никого не найду – нет подсказки,
Чтобы явно пробился до Света,
Часть наркотиков этих зло-ласка,
А потом и потребности где-то…
От детей будут рвать все копейки,
Но отравы побольше прикупят,
Вот уж кол здесь теши, для идейки,
Ничего не проникнет в чан глупый…
Я гнал сам в душу дым лет шестнадцать,
А потом одолели болезни,
Но дошло! – отпустила та хватка,
И теперь я ищу – где полезней…
Врач отличный в посте – это голод,
А ещё без воды – это строже,
Да я всем пожелаю ту школу,
И здесь вера здоровье итожит…
* * *
Дуб сломался – не держат подпоры,
Не помогут ни рамка, ни колья,
Но взошла как-то поросль-обнова,
Что там будет? – вопросов же столько…
Это явь от Маврийского дуба,
И пророчество есть – мир трухлявый
Упадёт вместе с ним, эти судьбы
Как-то связаны вместе по праву…
Но пока зеленеет росточек,
И Огонь вновь спустился на Пасху,
Значит, век наш не кончили – точно,
А для верящих будет и ласка…
Хотя время коней – этот с мором,
А потом будет голод и войны,
Ощущенье – не кончится горе,
Слишком много примет и все гнойны…
Даже юноши будут стихами
Вразумляться, пока же я старец –
С бородой же, и долго был с вами,
Даже стал и седой, но в ударе…
Я воскрес от инсульта – росточком,
И пока же вовсю зеленею,
Но стихи наши страшные, точку
Возвещают уже без идеи…
Не собрать уже плод покаянья
Будет новым ослабшим адептам,
Если есть где росточки – им знанья,
Может, вместе узнаем рецепты…
* * *
Я подумаю: Боже Всевышний
Наградил меня песенным даром,
Но не тем – тру-ля-ля, здесь излишком
Будет – кол, что в могилу ударит…
Не моё, это действие Духа,
Я слуга, расставляю здесь буквы,
А куда долетит, и в чьё ухо
Мне не ведомо, редко где звуки…
В восемнадцатой книге удары
Эти стали неведомой силы,
Опускается молот, мир старый
Рассыпается прахом в могилу…
Уже мелочь – банальные рифмы,
Кто их будет считать – будет хаос,
Мир не станет обычный, здесь рифы
Подрастут – очень многих «поправят»…
И недаром дают здесь кавычки,
Это мёртвому как бы припарки,
А живые в молитве обычной
Испытают грядущую жаркость…
Никого не оставят без песни,
Она может без слов быть – в поступках,
А кому-то и взглядом отвесят,
Восхождение – то не для глупых…
В этой книге уже мир осколков
Не собрать – констатация фактов,
И доколе продлится и сколько
Будет СЛЫШАЩИХ в будущей драке?
* * *
Ноту ДО в недоделках щипали,
Одинок недостроенный фактор,
Что же РЕ нам прорекает в дали,
Ничего – снова звука растрата…
В одиночестве всё это воет,
И ревёт, как белуга беззвучно,
А вот вместе, там гаммами в строе,
Что угодно выходит, как Случай…
Мы уже подводили итоги,
Что слова если вставятся в ноты,
Это будет алмаз, и как пробой
На стекле наших душ ждёт работа…
Отсекаются острые грани,
Идеально бы – круг идеальный,
Чтоб обточенный был, и обманно
Не проникли бы трещины в дальнем…
Бытовые из жизни примеры,
Но никто не даёт запредельных
Здесь параметров – детская вера
Самый лучший пример, песней целой…
Всё же ноты нам дали для песен,
И слова – человеческий фактор,
Из одних только звуков мир пресен,
Здесь изюминки надо в торт сладкий…
Но вставляется кол в это поле,
И от трещин все волосы дыбом,
Это наша реальность, неволя,
Уже выбора нет – вся интрига…
* * *
Для чего это множество мыслей?
Не ответил оценщику строчек,
Дочитал он с трудом, и в отписке,
Что другой кто читать не захочет…
Но сейчас в информации – хаос,
Даже в Церкви разброд и расколы,
Где та нужная малая малость,
Что поможет кому-то при боли…
Мало видел оценщик смертельных
Отхождений, не складывал ребус,
Что из дат, и из пятен нательных,
Черноту-белизну – всё от Неба…
Да и сам не бывал ещё в коме,
И оттуда к Христу не молился,
По поверхности всё, выход номер
Здесь на публику главный и милый…
Так откуда обвал этих страшных,
Не отсюда нелестных суждений?
Этот кол на могилу – не башня,
Это грех пригвоздить и без прений…
В этом хаосе выловить ноту,
Что в душе отзовётся сверхсложно,
Но кого-то достанут икотой
И он может УСЛЫШАТЬ глас Божий…
Всё по Библии, всё канонично,
Никакой отсебятины странной,
И к чему мне она? – славы личной
Не ищу, весь ответ многогранный…
* * *
Нам контраст дали Светлой неделей,
Для чего этот градус особый,
Дождь и снег, и какие в том цели? –
Полстраны так накрыло на пробу…
А с отданием Пасхи контрасты
Увеличатся – ринемся к лету,
По прогнозу весенние краски
Засияют вовсю, все приметы…
Уже почки набухли цветочков,
И взорвётся весь мир в своём буйстве,
Но сейчас придержали нас прочно,
И страна в карантине, в дежурстве…
Как-то связано это с духовным,
Всё о вере: погода и вирус,
Но язык этот прост и условный,
А учёный наложит здесь гири…
Может, кто-то помолится дома,
И по капле появятся реки,
Так мечтается, в городе стоны
Раздаются среди человечков…
Может, это контраст человечьих
Душ – для ада и Рая готовых,
Ничего нет Случайного, лечат
Весь остаток лекарством особым…
Для чего здесь погодные колья?
Но мы в них пробираемся встряской,
Кому в пользу, кому-то и нолик,
Кому нож, а кому-то и ласка…
* * *
Тёмной ночью мы полностью в духе,
Карантин не кончался советский,
Отпускало чуть-чуть при разрухе
В девяностых, но, где те отметки?
Да, построили множество храмов,
Но теперь запрещают моленья,
Даже Пасху для умерших – срам нам,
Что не будет соборного бденья…
В Интернете так пишут, и даже
И на церкви висит объявленье,
Что один будет поп, и пропажу
Свое паствы почтёт за везенье…
Но упорно придут староверы,
И намолят всю трапезу чинно,
И имён список, в храме безмерный,
Вновь читать будут твёрдо и длинно…
Для того и попущено Богом,
Чтоб навеки стояли те колья
Ограждения веры, дорога
Не простая – проверка на сольность…
Если соль потеряет всю силу,
Не поможет ничто, всё на свалку,
Тёмной ночью дорога в могилу –
Идеальная рифма, скакалка…
Но прыгун не заметит всю темень,
Он на букве споткнётся и встанет,
Тёмной ночью лукавый не дремлет,
Но кто молится – Бог будет с нами…
* * *
Летний сад – ожидает нас зелень,
Но труды велики, всё прополка,
И жара, мошкара, вся неделя
Пролетает в трудах – не по шёлку…
Сразу резкий облом и с задиром,
Да ещё где-то ползают змеи,
Это правда, реальность, не с миром
Предстаёт этот сад – что имеем…
Но и эту реальность мы любим,
Это время пошло по-иному,
И молитву прошепчут здесь губы:
Помоги, Боже, в странствии к Дому…
До плодов далеко, в летней жажде
Изнываем, сморённые потом,
Понимает по-своему каждый
Эти страсти, в трудах и заботах…
Может, где-то на юге есть нега,
И сады, что в цветах, в дендропарке,
Фотографии есть и потреба
Возникает у ближних в запарке…
Их в сады эти тянет, и к морю,
И возможно…. Но страшно – есть вирус,
И опять здесь облом – не поспоришь,
Так куда нам пристроить здесь лиру?
На Земле мы – она под проклятьем,
Кол в могилу вбивается грешным,
Чтоб не вылезли страсти, распятье
На голгофе для всех – и чудесно!
* * *
К пастушонку явились с дрекольем,
Да толпой – комиссар же в ответе:
За потоп, за пожар где-то в поле,
Нелегко и во сне было Пете…
А у нас кто в ответе с разливом? –
Президент, может, что накосячил,
Он же крайний у многих, на диво,
Он в ответе за множество всячин…
Да у нас всё дреколье на власти,
Иль хотя бы показывать кукиш,
Что в кармане, закрыты же пасти,
Если власть с револьвером, не купишь…
А сейчас есть купи-распродаи,
Но их сами же выбрали скопом,
И их время такое, у края,
Мы же к краю несёмся галопом…
А там колья уже в этой яме,
Все нанизаны будут на связки,
Все, кто к Богу не шёл, и упрямый,
А у нас – завершение СКАЗКИ…
На Земле уже всех подсчитали,
И живые записаны в Книге,
В Книге Жизни – известны там дали,
Да и наши все к пропасти сдвиги…
Кто не там, тот уже и свалённый,
Он статист и пророчеств вершитель,
Он на КОЛ, не на крест вознесённый,
И подземного царствия житель…
КОЛ - 23
У кого-то проблемы с потопом,
И кому-то и свет отключили,
А у нас – посевная до срока,
Хорошо это – солнце не в силе…
В пересадках же всё приживётся,
И прививкам есть шанс ухватиться,
Мы схватились и действуем чётко,
До конца будем с садом мы биться…
Пусть и кол на башке всем затесан,
Мы же люди – потомки Адама,
Наше дело – сады, пусть средь леса,
Их сажаем мы в землю упрямо…
Раз такая нам выпала доля,
Христиане – крестьяне по духу,
Так же вера в весну не неволей,
И весной не жалеем мы брюхо…
Пусть и пост, но мы пашем упорно,
Напрягая последние силы…
Мы же кол не осиновый, зёрна,
Да и саженцы в землю садили…
Пусть закроет треть солнца от пепла,
До конца будет труд садовода,
Там есть вера, и вера окрепла
И в Христа – это Он движет воды…
Это Он и источник есть Света,
И Его никогда не отключат,
Он в душе и навечно при этом,
Миру – КОЛ изготовил Бог-Случай…
КОЛ – 24
Ныне девы письмо не напишут,
ЭСэМэСку отправят и точка,
Ты воюй я нашла себе нишу,
Мне же надо продать себя срочно…
Хотя, может, отправят и сэлфи,
И себя в своём белом наряде,
Ныне что-то мозги стали мелки,
И не видят: где плохо, где яды…
К толерантной привыкли заразе,
Тут уже не поможет осина,
Не повесятся даже ни разу,
Им любая верёвка – резина…
Но с осины им кол уже тешут,
Всем уродам моральным в могилу,
Им один уже друг – хитрый леший,
Он завёл их куда-то не хило…
Те, кто где-то воюет, пред смертью,
Может, даже и как-то прозреют,
Хотя, тоже свои бродят черти,
И свои подколодные змеи…
Пели раньше когда-то и песни:
Про любовь, и измену, с разлукой,
Хотя, песни продолжат чудесно,
Чтобы как-то развеять здесь скуку…
Ничего уже мир не изменит,
Он весь в гаджетах – мёртвым припарки,
Хотя, тоже есть множество мнений:
Где-то холодно, где-то и жарко…