Что-то странное творится.
Не пугаюсь я, ну что ты…
Нечему сейчас случиться,
снова прежние заботы.
Не доделаны уроки,
и не спета пара песен,
и гитару не настроить,
и, как прежде, мир мой тесен…
Зачехлю гитару в ножны,
отдохнет пускай немного,
чтоб слова пустые ложью
не рождались раньше срока.
А душе своей бродячей,
что бредет по бездорожью,
пожелаю стать я зрячей,
чтоб не пряталась под кожей…
июль 2003