Стрижи, как пули, вспарывают небо,
Летают низко, знать перед дождём.
И марево висит над полем хлеба,
Где колос наливается зерном.
Ещё не видно в небесах ни тучки,
Летят с высот палящие лучи,
Но воздух, став тяжёлым и тягучим
Прольётся ливнем в сумраке ночи'...