Скучно. Разговор сошел на нет —
сплетни из журналов и газет
мне не интересны. В парке сыро.
Начитавшись вдоволь небылиц,
я смотрю с балкона на девиц,
как ворона на кусочек сыра.
Чайник свистнул. Жалобное «си»
захлебнулось — перешло на сип.
Чашки, блюдца, сливы на подносе...
Всё не то, и вовсе не о том!
Желтый лист качнулся над прудом —
это, невзначай, случилась осень...
Старость начинается с дождя.
Время — неуёмное дитя —
пробегает мимолётной тенью.
И маня куда-то за собой,
каблучки стучат наперебой
под балконом — что за наважденье?
И берёт своё начало злость:
Где же фрак, цилиндр, резная трость?
Где перчатки, туфли? Эй, прислуга!
Подавайте срочно экипаж!..
Впрочем, к черту этот антураж, —
в парке сыро.
На балконе — сухо...
__
апрель 2014