Повезет ли, не знаю , получится
То что рядом писатель живет,
И опять это все дело случая,
То что в книгу свою позовет.
Отпечатает черными буквами,
Часть твоей несуразной судьбы,
Как ты вечно ворчал со старухами ,
Жил в отчаянии мелкой борьбы.
Может в книжном твоем обретении,
Проживешь еще пару веков,
И не сразу же сгинешь в забвении,
Вознесясь на небесный альков.
Сколько тысяч, десятков, невидимо
Исчезает у время в песке,
И мы смотрим забытое видео,
Держим чью-то ушедшесь в руке...