Я в церковь не хожу, попам не верю,
Они - приспособленцы в этой жизни.
Им кажется, они нужны Отчизне,
Терзая глупых за церковной дверью.
История не помнит, чтоб священник
Остановил войны любой убийство!
Проходит дней не более, чем - триста,
И вновь войны метёт кровавый веник.
Друг верный бога и слуга - историк,
Он всё кладёт на библии основу!
И библию читая, верю слову,
Хотя со мной в ней кто-то хочет спорить.
Я бога, между прочим, поминаю
В часы, когда пишу души творенье.
Ведь, только бог развеет все сомненья,
Когда я силу истины теряю.
У фарисеев голос есть и цепи,
На них сияет крест позолочёный,
А Иисус, судьбою вовлечённый,
Был похоронен в тёмном, мрачном склепе.
Историки вцепились в это чудо,
И родилось у библии начало!
А жизнь всё время волшебство сличало,
Воскреснуть не дано всем было людям!
Так, бог-то где? В каком он зазеркалье?
Откуда он следит за каждой тварью?
И как родил святую нашу Марью,
Чтоб Иисус пленял нас высшей далью?
Я в церковь не хожу, бог где-то рядом,
В душе моей, наверно, поселился!
За слово божье чудом я вцепился,
Стихи пишу, они плывут парадом!
Июль